Ella.

18 enero, 2015 at 0:49 (Escribiendo, literatura)


Ella traza con el humo del cigarro su silueta sin mi nombre, buscándome en el aire, como aliento que le falta.

Es verdad, el amor acaba, la soledad se queda a acompañar.

Ella se diluye como alcohol que resbala por su garganta, perdiendo su memoria en mi memoria.

Es verdad que el amor duele porque la nostalgia se queda a castigar.

Ella sabe de sus vicios, como supo también de mis vacíos y aún así decidió continuar, pensaba que algún día entre mi intermitencia moriría y así fue, de verdad.

El amor a veces falta, pero la ausencia no, ella siempre está.

Ahora Ella nada entre silencios diferentes, recordando lo que duele, sabe que los miedos son su peor herida. Pero nunca supo si fue el deseo su mejor mentira o mi amor su peor verdad.

Ella busca cada noche, entre cada sombra el atisbo de un regreso que no sucederá, en vano se acostumbra ahora a los silencios, silencios que cuando estuve yo, fueron más bien trincheras entre su destrucción pasiva y mi anhelo de querer de ella cuidar.

Ella no lo sabe ahora, pero somos raíz de la misma soledad. Nada florece entre amores pasajeros, Ella que siempre fue nómada y yo cansado estaba de ir de aquí a allá, dando tumbos por la vida, siempre a destiempo, siempre tan fugaz.

Y puedo escribir esto de Ella, aún sin mirarla, aún sin estar; agobiada de rutinas, de esperar por una sonrisa diluida, por que siempre supe que no era yo el hombre que curaría heridas en las que no pudiera pernoctar.

2015/01/img_0098.jpg

Smoke

Photo by: ana_labate

Tomada de: http://www.everystockphoto.com/photo.php?imageId=6572656&searchId=d91974c44e4d680f178f939173e57595&npos=195

AHE

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1 comentario

  1. Anónimo said,

    Qué buena entrada. Saludos.

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